Poemas de Floriman Bello Forjonell

Ausente

Te siento como un pueblo escondido

hinchado de moda

de estar ciego

de estar imbécil

imbécil pero de buena marca

al ritmo de la mantequilla de maní

porque hoy también y sin duda mañana

somos una indolencia que camina

como carne a precio de bisutería

con disfraces de monóxido,  papel moneda

y uno que otro aviso clasificado.

Vives mudo

como exiliado en la ciudad desierta

-en la ciudad cierta-

en las ciudades que son tantas

no te das cuenta que limitas con la cercanía y la altura

donde ya no hay sitio para las historias de ombligo

afuera llueve otro idioma,  ya nadie ama debajo de los puentes,

habitamos en una fotografía.

Vas por las calles como carne y atuendo

cambiando la vista por la incertidumbre

y no notas que algunos lugares sirven para vivir y otros para perder la vida.                   

Reverón pinta la luz y tú cuentas las horas

eliges ser extranjero en un lugar que era tuyo

resucitas al tercer día en la ciudad telaraña como un catálogo de urbanistas

deambulas de la parada del bus al mercado de chinos.

El tiempo se encarga de revelarte

que habitas en un no lugar

en un sitio de paso

un sitio para no estar.

Pintas elegías en paredes

lo pueblas de aleluyas  y le pones precio a tu voz

hagamos un minuto de silencio por la marejada hambrienta que sigue viva

detrás de cada luz encendida

no se esconde tu mundo

sino una historia

un hijo muerto

y un pedazo menos de patria.

 (Del libro inédito: Utorquías)

~ ~ ~

Amanecer

y extrañarte así

la perfección del vacío.

Levanto el día

y siembro el sol

para no ver tu ausencia.

(Del poemario inédito: Escriturar de ti)

~ ~ ~

IV

Para tu verbo sol,

mi carne tierra

y así se hizo el séptimo día

en la eucaristía del fuego.

III

Hazme o deshazme,

talla mi madera o acenízala

pero no dejes de tomarme como ofrenda

porque tuyo es mi reino, mi verdad y mi gloria.

II

Érase una vez el tiempo

el hombre    la palabra

Érase una vez otro tiempo

la mujer

y la palabra nos hizo en silencio.

I

Érase una vez cuando tu verbo

era un camino a la fantasía

hoy es ruta infalible a la memoria

y esa certeza es mi cruz.

(Del poemario inédito: Escriturar de ti)

~ ~ ~

No credo

No creo en la muerte como pensamiento sino como sentencia

No creo en las cuatro estaciones porque aquí sólo llueve y escampa

No creo en lo inusitado de la vida porque la vejez es un pesado equipaje de los mortales

No creo en el oficio de escribir como garbo, postín literario ni como mirada trampa

No creo que el escritor muere sino que su escritura se jubila

No creo en las historias de magos, caballeros y princesas; creo en las burlonas, exageradas, extravagantes, impúdicas e ilícitas historias contadas con íntimo redoble umbilical

No creo en hacer un hoyo en la tierra, es necesario cavar la memoria como lugar poblado de voces que recorren camino

No creo en el pecado heredado ni en la sangre como sentimiento de culpa para lavar penas, creo en la rebelión que desde  la cama lanza puñaladas contra la liturgia

No creo en la palabra como remordimiento, como látigo, como consuelo, creo en la inmortalidad de un poema

No creo en panfleto como huella de canto lloriqueo de quienes farfullan y siguen hablando sobre el asfalto

No creo en la huella hueca que se devuelven en forro de teclas, Hadware, Software, no creo en la tecla Send

No creo en la lágrima de largo embalaje que se va como garúa con los mercaderes de dignidad

No creo en la burócrata fuente primitiva que nos obliga a existir como metales indefensos y sónicos mártires

No creo en la anarquía porque ya es un sistema con un club de fans y sucursal en las esquinas muertas

No creo en las modulaciones del tiempo que pasan parsimoniosos como filoxeras

No creo en aleluyas que salen de pechos oprimidos y que llegan como ánade presagiosa y desolada

No  creo en la voluptuosidad de la poesía que deja sin aliento y con una evaporación vital dando golpecitos en la espalda con razones enredadas en los párpados

No creo en la historia y sus límites anacrónicos

No creo en la utopía

No creo en frases escuetas que crecen en la página y enmudecen al amante

No creo en diástole ni sístole porque mi corazón late a la izquierda

No creo en los nombres, son una identidad sustantiva que da títulos de vida en constante exilio

No creo en la sombra

No creo en el candelario

No creo en la inexistencia

No creo en el paraíso

No creo en los privilegios de alfombras mágicas

No creo

~ ~ ~

Floriman Bello Forjonell (1983)

Barquisimeto-Lara, Venezuela.

Vanguardias En Nuestra América (VENA)

Floriman Bello Forjonell (1983) Barquisimeto, Lara. Colecciona piedras, lee a Borges aunque no lo entienda. Todos los días lee el capítulo 68 de Rayuela y no cesará hasta aprendérselo. Es profesora en la Universidad Pedagógica Experimental Libertador– Instituto Pedagógico Barquisimeto (UPEL – IPB), es Magíster en Literatura Latinoamericana, promotora de la lectura. Redactora y correctora en diversas revistas literarias. Coautora de proyectos de investigación. Es fundadora y miembro del Grupo de Estudios Avanzados Vanguardias En Nuestra América (VENA). Tiene proyectos de investigación en curso: Proyecto Nacional Hacia una Teoría de lo Venezolano (ULA-Trujllo), Las Otras Palabras: Manifiestos de Retaguardia. Autora del Libro: Sin Cuentoy La formación Lectora a través de Lecto-Juegos de la Editorial Académica Española (EAE). Mantiene inédito 3 poemarios (Escriturar de ti, El Libro de los hombres y Utorquías), un libro de cuentos y un trabajo ensayístico (Lezama Lima o el cuento como excusa para el delirio). Esto es todo lo que no es.

 Ciudad de La Hoz